Histoire inspirée de faits réels, mais ça ne me fait nichon ni froid.

La canicule sirupeuse de l’été ensuqué dégoulinait jusque dans le bureau où je m’étais réfugié pour la journée. Malgré les volets fermés, la clim’ peinait à crachoter le moindre vent de fraicheur et je la suspectais de seulement contribuer à la fournaise moite et collante de la rue. Dehors, les façades exsudant un remugle infesté des exhalaisons intérieures étaient assaillies sans relâche depuis l’aube par les dards priapiques d’un soleil en pleine période de rutilances.

La journée, le cagnard permanent de la ville désertée par le vent allait avoir ma peau suintante, j’en avais la certitude. Je ne vivais plus, j’agonisais au rythme de longs râles indolents, perlant des sécrétions sudoripares dans lesquelles se mêlaient whisky de la veille et idées noires, mais le soir, ce n’était guère mieux. La chaleur urbaine du jour, accumulée par la moindre brique trop lustrée, le moindre centimètre carré de goudron purulent, se libérait alors en caléfactions visqueuses et ne faisait qu’accentuer la sensation de constamment suffoquer dans l’odeur miasmatique d’une transpiration rancie communale. En effet, dès le crépuscule, toute une faune charnelle sortait des tanières fétides pour chercher un semblant de bouffée d’air tiède en ne s’embarrassant plus de la moindre convenance. On exhibait sans pudeur des chairs daubées et turgescentes, à moitié cuites à l’étouffée par le soleil d’étuve et les ardeurs putrides que l’enfermement avait lascivement cultivées.

Ce fut un de ces soirs-là d’éréthisme à trouer un slip qu’elle entra dans ma vie comme papa dans maman les soirs de fête, sans cérémonie, mais avec tellement de conviction et d’aplomb qu’annoncer ses intentions était une formalité dont on se passait au mépris des sentiments. Elle surgit dans mon bureau et mes pensées salaces en faisant claquer la porte et mon frein intérieur sous l’implacable impulsion de ses mammouths mammaires, une paire d’airbags tititanesques qui semblaient faits pour être constamment déployés et qui donnaient à rêver de collisions frontales répétées, encore et encore. Et encore. Et encore. Devant ses mappemondes circumpelotées, des centaines d’hommes avaient dû se découvrir une vocation de cartographes en chambre ; nul doute que des druides libidineux avaient dévotement érigé des menhirs de chair à la gloire de ses jumeaux, avatars bovins d’une déesse laitière.

Ce double monticule orné d’un tissu fâcheux précédait une jeune femme élégante aux cheveux plus noirs que du charbon, mais en plus sexys, aux yeux plus profonds qu’un puits de pétrole et aux lèvres pulpeuses comme la fin d’une bouteille de jus d’orange pur jus. Elle n’avait peut-être pas vingt ans, elle était au sommet de sa beauté. C’était l’association parfaite pour quelqu’un comme moi dans la fleur de l’âge, au meilleur de ma forme physique sous ce ventre replet d’homme mûr d’à peine cinquante-quatre printemps. Ses mamelles matricielles, béantes de volupté au moindre vent, au moindre murmure, au moindre regard, n’étaient pas sans rappeler mes névroses. Tellement elles semblaient imposantes et suffocantes, je savais que je ne pourrais m’empêcher d’y revenir et de me perdre malgré moi dans cette mégalolomanie en tétons armés.

Alors qu’elle approchait avec pectoralité, je me dis que sa robe translucide devait encombrer sa respiration, car elle ne put retenir une série de halètements plaintifs rythmés par les mouvements oscillatoires et frémissants de son buste turgescent affligé d’une congestion mammaire. Je me dis aussi qu’elle avait des nichons énormes.

Par politesse, je baissai le regard pour ne pas la fixer dans les yeux. Elle me nibarda effrontément et, tétonné, j’objectai sexuellement que mon érection était plus bas. Elle fit alors remarquer sur le ton de la plaisanterie, une façon très subtile de flirter qui m’était bien familière, que ça expliquait ma pâleur. Aussitôt, nous baisâmes comme des lapins, c’est-à-dire en moins de trente secondes au bout desquelles je tombai sur le côté, ahanant et à moitié catatonique. Dans un instant d’intimité qui sembla durer assez longtemps pour remettre le couvert, elle me vagina sa vie de mannequin et d’ancienne gymnaste reconvertie dans la culture de melons – même si elle préférait parler d’élevage, ce à quoi j’opinai avec fureur en la chevauchant tel l’amant de Pasiphaée, en mugissant, les bourses écrasées contre le bois du bureau. Mais j’ignorai la douleur tellement j’adorais les melons, surtout quand ils étaient bien juteux et bien fermes en même temps, quand on pouvait les presser sans fin pour en extirper tout leur parfum comme une promesse de chair rose et sucrée découpée en petits dés pour un apéritif au Porto. Nous refîmes l’amour plusieurs fois d’affilée. Elle jouit une bonne vingtaine de fois au moins en presque deux minutes de montagnes utérusses – je n’avais aucune raison de ne pas croire ses longs soupirs exaspérés – jusqu’au moment de ma crise d’asthme. Alors elle déballa finalement l’objet de sa venue en remballant le reste : ma voiture pénisbloquait la sienne. Mollement, je testiculai que je n’avais pas le permis et sur ces mots mal scrotumés, ses mastodontesques roploplos dévulvèrent de ma vie, elle aussi. Ces dix minutes avaient défié la gravité de ma vie à la manière de ses meules en apesanteur, de façon tellement irréelle que je ne fus pas surpris ni même déçu quand le toubib déclara que j’avais encore failli crever de déshydratation à cause de la canicule.

  • Wi(vΛ)lem Ort(Λv)iz@jlai.lu
    shield
    M
    link
    fedilink
    Français
    arrow-up
    1
    ·
    edit-2
    1 year ago

    Alors, je vais le dire : je ne suis pas du tout fan de cette approche San Antonio, et de ton titre. Pas parce que ça parle de cul, mais à cause du ton papa sexiste. Surtout que tu nous annonces que tu vas écrire sur “la femme”, mais la vision que tu offres des femmes n’est pas exactement émancipatrice (Oui, tu pourrais tout à fait parler de cul avec une femme de façon moins gênante).

    Ça me pose d’autant plus un soucis que niveau ambiance, on est déjà presque exclusivement entre hommes, alors si les seuls textes qui sont censés parler des femmes le font de façon hyper sexualisée/objectifiante et sous un angle très patriarcal (“Elle n’avait peut-être pas vingt ans, elle était au sommet de sa beauté.”, “parfaite pour quelqu’un comme moi dans la fleur de l’âge” “homme mûr d’à peine cinquante-quatre printemps”), c’est pas le meilleur moyen de créer ici une ambiance accueillante. Surtout que je ne suis pas sûr que beaucoup de femmes qui te liront apprécieront l’obsession de la grosse poitrine, que tu compares aux mamelles d’une vache…

    • billetcognitif@kbin.socialOP
      link
      fedilink
      arrow-up
      0
      arrow-down
      1
      ·
      1 year ago

      Je pensais la satire grotesque d’homme écrivant mal les femmes évidente. Bien sûr que rien n’est à prendre au premier degré. Je l’ai d’abord publié sur une plateforme d’écriture et hommes comme femmes ont compris que ce n’était pas sérieux.

      • Wi(vΛ)lem Ort(Λv)iz@jlai.luM
        link
        fedilink
        Français
        arrow-up
        1
        ·
        1 year ago

        En vrai je ne trouve pas ça très drôle non plus. Au moins on est d’accord que c’est un propos complètement sexiste… mais je ne vois pas trop l’intérêt de nous inonder de clichés sexistes.

        • billetcognitif@kbin.socialOP
          link
          fedilink
          arrow-up
          0
          ·
          1 year ago

          Quel est l’intérêt du moindre texte s’il faut rester dans le premier degré ou de la moralité toute lisse ? Je me moque là des hommes qui écrivent les femmes comme des objets sexuels sur pattes en poussant leur réification à outrance avec des comparaisons ridicules et un langage exagérément fleuri, tout en étant complètement dégueulasse dès le départ.
          Je conçois que ça ne fasse pas rire tout le monde, mais y voir un adoubement machiste de la réification des femmes, c’est comme condamner _Lolita _parce que Humbert Humbert est un pédophile. Rien que comparer les cheveux à du charbon, mais sexy, ou les lèvres pulpeuses à un fond de jus d’orange pur jus est d’une idiotie monumentale, un gag qui dit “je ne sais pas écrire les femmes au-delà des attributs sexuels”. Rien que la parenthèse du titre est une annonce de la satire. Oui, ce texte est sexiste, parce que ça se moque des écrivains comme Stephen King ou Jim Butcher qui ont un clavier à une main.

          • Wi(vΛ)lem Ort(Λv)iz@jlai.lu
            shield
            M
            link
            fedilink
            Français
            arrow-up
            1
            ·
            1 year ago

            Oui, ce texte est sexiste

            Je réitère mon propos : en tant que modérateur je tiens à ne pas laisser se développer une ambiance qui paraisse machiste, même sous couvert d’ironie ou de second degré. Si tu as l’intention de poster à nouveau des textes sexistes (on est quand même à un sacré niveau), sous couvert que ça dénonce, je préfère que tu le dises tout de suite, parce que ce n’est pas du tout ce que j’ai envie de voir développer ici. Si tu as du plaisir à lire et écrire des textes graveleux du début à la fin chacun son délire, ça peut être un exercice de style, par contre le choix de là où tu les diffuse, et dans quel cadre, ça c’est autre chose.

            Écrire n’est pas un prétexte pour éclabousser les autres de gerbes sexistes partout où tu passes, sans avertissement, sans explications. Je l’ai déjà dit, je le répète, dans les milieux Tech et sur Lemmy FR on est quasi exclusivement entre mecs, ça n’est pas toujours accueillant pour les femmes et les personnes d’un genre différent. Poster ici ce texte en particulier n’est pas le meilleur choix : il peut être vraiment très désagréable à lire quand on est déjà révolté⋅e ou touché⋅e par le sexisme.

            Pour finir, l’argument Lolita (encore, en 2023?) : je considère justement qu’il y a un problème à sensualiser / sexualiser / fétichiser les petites adolescentes comme le fait l’auteur. C’est particulièrement vrai dans une culture patriarcale comme la nôtre. Il y a aussi une critique féministe de cette culture-là qui n’est pas du tout moraliste, et que tu devrais prendre en considération. C’est ce que j’essaie de faire pour jouer mon rôle (minimal) de modérateur.